战术核心

一

我出生的地方已经不存在了。

这不是什么诗意的说法，是字面意思。南斯拉夫，我为之战斗过、杀戮过、也信仰过的那个国家，从地图上消失了。在我死后又重生的间隙里，我偶尔会想起萨拉热窝的冬天，想起贝尔格莱德街头的梧桐叶，想起那些说着同一种语言却拿着不同枪口的人们。

但这些记忆正在褪色。

重生太多次之后，时间就变成了另一种东西。不是河流，不是直线，是一滩死水，而你被困在中央，每一次呼吸都只是让水面泛起一点涟漪，然后又归于平静。

我已经记不清自己死过多少次了。

bullets， grenades， knives， strangulation， drowning， execution， betrayal。每一次都疼，每一次都真实，每一次都在几小时或几天后睁开眼睛，发现自己躺在某个偏僻角落，穿着同样的淡蓝色迷彩服，戴着同样的头盔，手套还在手上，军靴还系着同样的结。

这套装备像是长在我身上了。

有人说这是诅咒，有人说是祝福，对我来说，它只是事实。就像我的右眼角有一颗痣，就像我的面罩永远遮住脸只露出眼睛，就像我活着就是为了战斗，死了就是为了再活过来。

我叫战术核心。

这不是父母起的名字，是部队里给的外号。那时候他们说我是整个特种旅的战术核心，说我脑子里装着巴尔干最精密的地形图，说我能在任何环境下找到生路。后来他们死了，部队散了，国家没了，但这个代号留了下来。

再后来，我就只剩下这个代号了。

二

这次的任务很简单：侦察。

情报说多瑙河沿岸有个废弃的工业区被敌对势力占用，需要确认人数和装备。我一个人就够了。潜入这种事，人越多越容易暴露，而我有无限次重生的机会，就算被发现，也不过是多死一次的问题。

那天傍晚，我沿着河岸摸进去。五月的风从河面上吹过来，带着水草和柴油混合的气味。废弃的厂房在暮色里像巨大的骸骨，生锈的管道和断裂的楼梯在风中发出呜咽。

我蹲在一堵矮墙后面，用望远镜观察主楼。

没有人。没有人迹，没有灯火，没有声音。

太安静了。

我在心里记下这个异常，准备再靠近一些。就在这时，我闻到了烟味。

不是香烟，是雪茄。那种只有真正有钱或者真正变态的人才会抽的古巴雪茄。

我还没来及回头，后脑就挨了重重一击。

三

醒来的时候，我的头盔不见了。

这是第一个念头。头盔不见了，脑袋光着，头发上黏着血，血已经干了，说明我昏迷了至少几个小时。

然后我意识到自己是坐着的。

被绑着的。手腕被尼龙扎带固定在身后，脚踝也被同样的东西捆在椅子腿上。椅子是那种老式办公椅，生锈的扶手，破洞的皮面，我稍微一动它就吱呀作响。

我抬起头。

面前站着一个人。

或者说，一个像人的东西。

他大概一米六出头，穿着廉价的亮黄色运动服，脚上是同色的运动鞋。脸很圆，眼睛很小，鼻子塌着，嘴唇厚得有点恶心，肤色是不健康的白，像是从来没晒过太阳的那种白。

他看起来最多十六七岁。

但我知道不是。

因为他的眼睛。那双小眼睛里有一种东西，我见过。在战争里，在屠杀后，在那些已经不再把自己当人的人眼睛里，见过同样的东西。

什么都没有。

空洞，但又不是空洞。是那种什么都装过、所以什么都不剩的空。

他正在用我的头盔盛水喝。

“醒了？”他问，声音意外的低沉，不像小孩。

我没说话。

他放下头盔，走过来，蹲在我面前，歪着头打量我。

“战术核心。”他说，“我知道你。南斯拉夫特种兵，重生者，死了能活过来。很厉害。”

我还是没说话。

他笑了。那笑容让我想起一件事：我知道他的眼神为什么那么熟悉了。

因为他和我一样。

他也是重生者。

“我叫小黄金。”他站起来，拍了拍自己亮黄色的裤子，“不是外号，是真名。我妈生我的时候难产，她死之前看见我一身黄，以为我得了什么病，就叫这个了。其实只是黄疸。但名字改不掉了。”

他绕着我转了一圈，像鉴赏一件商品。

“你知道重生者最怕什么吗？”他问。

我终于开口：“死不了。”

“错。”他停下来，弯下腰，把脸凑到我面前，近得我能闻到他嘴里的雪茄味，“重生者最怕的，是被另一个重生者抓住。”

他直起身，拍了拍手。

“因为只有重生者知道，怎么让另一个重生者生不如死。”

四

第一天，他剥掉了我的战术背心。

不是简单地脱掉，是用刀片一点一点割开那些织带，每割一刀就问我一件事。

“战术核心，真名是什么？”

我不说。

“战术核心，你杀过多少人？”

我不说。

“战术核心，最怕什么？”

我不说。

刀片划过尼龙织带的声音很尖，像某种虫子的鸣叫。他割得很慢，故意让那些纤维一根根崩断，每崩断一根，他就发出满意的哼声。

战术背心剥掉之后，是我的淡蓝色迷彩服。

他用同样的手法，从领口开始，一寸一寸地割下去。刀片贴着我皮肤，有时候会划出细细的血痕，不深，但是疼，疼得刚好能让我咬紧牙关。

“你知道吗，”他一边割一边说，“重生者的皮肤愈合得特别快，但这种小伤口，反而最慢。因为不重要。身体觉得不重要，就不急着修。你死过一次才知道，什么伤口值得愈合，什么伤口不值得。”

他说得没错。那些细小的划痕火辣辣地疼着，迟迟不见好转。

上衣割完，轮到裤子。

他蹲下来，从我腰侧开始，沿着裤缝往下割。刀片划过迷彩布料的声音和之前一样，但离我更近了，近得我能感觉到他呼出来的气。

“你的腿很好看。”他突然说，“特种兵都练过腿，肌肉线条特别漂亮。我以前抓过一个马拉松运动员，腿比你长，但没你结实。”

他割到我的膝盖，停下来，用刀背轻轻敲了敲我的膝盖骨。

“疼吗？”

我没回答。

他继续割。小腿，脚踝，直到整条裤子变成一堆碎布落在地上。

现在我身上只剩内裤、面罩、手套、军靴。

他看着那堆碎布，捡起一块，对着光看。

“淡蓝色。”他说，“很少见。迷彩服一般都是绿色棕色沙漠色，淡蓝色适合什么环境？天空？海洋？”

他还是那种闲聊的语气，好像在和我讨论天气。

“我查过你，”他接着说，“你穿的这种迷彩，是南斯拉夫特种部队的定制款。一共只生产了五百套。你们国家都没了，这衣服倒还穿在你身上。”

他把那块布放下，站起来，走到我面前。

“面罩为什么不摘？”他问。

我没说话。

他伸手去摘。我本能地往后躲，但椅子动不了，他的手还是够到了我的面罩，捏住边缘，往上拉。

我咬紧牙关，用尽全身力气对抗他。

他停住了。

“哦，”他说，“这个也不让碰。”

他松开手，退后一步，笑了笑。

“没事。我有的是时间。”

五

第二天，他开始对我的手套感兴趣。

那双手套是黑色的，皮质，纯黑，没有任何标记。从我第一次重生开始，它们就戴在我手上。我试过脱掉它们，但脱不掉。不是物理上的脱不掉，是心理上的。就好像那双手套已经成了我身体的一部分，摘掉它们就像摘掉自己的皮肤。

小黄金蹲在我面前，盯着那双手套看了很久。

“黑色的。”他说，“和你的衣服不搭。”

然后他开始摸。

不是粗暴地撕扯，是真的摸。他的手指从我的指尖开始，沿着手套的纹路向上滑动，摸过指关节，摸过手背，摸到手腕处手套和皮肤的接缝。

“皮的。”他说，“真皮。不是那种便宜的合成革。你摸摸看——”

他抓起我的手，按在他自己脸上。

手套隔着薄薄的皮料，能感觉到他脸上的温度，还有那些青春痘留下的凹凸不平。

“舒服吗？”他问。

我没回答。

他松开手，站起来，走向房间角落的背包。

我这才第一次看清这个房间。四面水泥墙，没有窗户，只有头顶一盏白炽灯泡，昏黄的光照着这一小片空间。墙角堆着杂物：发霉的纸箱，生锈的工具，还有他的背包，很大，迷彩色，看起来是军用。

他在背包里翻找着什么。

“你知道我为什么叫小黄金吗？”他一边翻一边说，“不是因为我的黄疸，是因为我喜欢金色的东西。黄金的颜色。”

他找到了他要的东西，转过身来。

手里拿着一把砂纸。

“这是干什么用的？”他问，像是在考我。

我没回答。

他走回来，又蹲下，拿起我的左手，把砂纸按在我的手套上。

“你看，”他说，“砂纸磨东西的时候，会留下痕迹。”

他开始磨。

砂纸和黑色皮革摩擦的声音很轻，但很清晰，那种细微的沙沙声，像老鼠在墙里爬动。他磨得很慢，很仔细，从我的食指开始，一点一点地磨过去。

我能感觉到手套在变薄。那层保护我的黑色皮料，正在被一点一点磨掉。

“你猜，”他一边磨一边说，“磨穿之后，会看见什么？”

我没说话。

他磨完了食指，开始磨中指。

“是你的皮肤。”他自己回答，“你的皮肤。然后我可以继续磨，把皮肤也磨掉，磨到肉，磨到骨头。”

他磨得很均匀，每一寸都用同样的力度，同样的时间。中指磨完是无名指，无名指磨完是小指，小指磨完是拇指，最后是手背。

整个左手的手套都变薄了，那些被磨过的地方颜色变浅，露出下面灰白色的底层。

他停下来，把我的左手翻过来，看手心那一面。

“这边不磨。”他说，“留着。有用。”

六

第三天，他带来了另一个东西。

是一个杯子。普通的塑料杯，透明的，里面装着半杯浑浊的液体，颜色发黄，有股刺鼻的气味。

“喝。”他把杯子递到我嘴边。

我扭过头。

他等了一会儿，然后叹了口气。

“你知道吗，”他说，“你不喝，我也有办法让你喝。我可以捏开你的嘴，灌进去。那样你会呛到，会难受，会吐。何必呢？”

我还是没动。

他又等了一会儿，然后站起来，走到我身后。

我听见他解开裤子的声音。

然后一股热流浇在我头上。

尿液顺着我的头发流下来，流过额头，流进眼睛里。我闭上眼睛，屏住呼吸，但还是能闻到那股腥臊的气味。

他尿了很久。

尿完之后，他重新蹲到我面前，看着我的脸。

尿液从我的面罩上滴下来，一滴一滴落在地上。

“你瞧，”他说，“你不喝，就淋着。我每天都要撒尿，每天都要拉屎，这些东西总得有个地方放。你说放哪儿好？”

我睁开眼睛，看着他。

他笑了。

“对了，”他说，“你的头盔还在我这儿。我用它喝水来着，但也可以用它装别的。”

他站起来，走向那个角落，拿起我的头盔，放在我脚边。

“先留着。”他说，“说不定用得上。”

那天晚上，他把我从椅子上解下来，用一根绳子拴着我的脖子，牵着我去墙角上厕所。

“拉。”他说，“拉完叫我。”

我蹲下来。他在旁边看着。

“别看我，”他说，“你做你的事，我看我的。”

我做不到。有他在旁边看着，我做不到。

他等了几分钟，摇摇头。

“不急。”他说，“时间有的是。”

他把我牵回椅子，重新绑好。

七

第四天，他带来了他的“收藏”。

一个铁盒子，生锈的，打开之后里面是一堆东西：玻璃管，金属棒，塑料条，还有几个形状奇怪的东西，看起来像是某种医疗器具。

他拿起一根玻璃管，对着灯光看。

“尿道扩张器。”他说，“医疗用的，但医院不会用这么粗的。这是我自己做的。”

他把玻璃管在我面前晃了晃。

“人的尿道很有意思，”他说，“它能撑开，但撑太开就会疼。你猜最疼的是哪里？是龟头那里，最窄。要从那里撑进去，然后一点一点往里面走。”

他放下玻璃管，拿起一根金属棒。

“这是不锈钢的，光滑，凉。进去的时候很滑，但要是沾了东西，就会涩。你想试试涩的吗？”

我没说话。

他放下金属棒，拿起一个塑料条，上面有细小的倒刺。

“这个是我从一个玩具上拆下来的。”他说，“本来是用在别的地方的，但我发现，用在尿道里也不错。”

他把塑料条放回盒子，盖上盖子。

“不急。”他说，“我们慢慢来。”

那天下午，他让我射精。

不是用手，是用砂纸。

他把砂纸卷成筒状，做成一个粗糙的“杯子”，然后套在我阴茎上，开始上下摩擦。

砂纸。

不是皮肤，不是润滑，是粗糙的砂纸，那些细小的磨粒直接刮在龟头上，每一次摩擦都像是要把皮剥下来一层。

我咬紧牙关，不让自己叫出声。

他磨得很慢，很均匀，像昨天磨我的手套一样。每磨几下，他就停下来看看，用手指摸摸，看看磨破了没有。

“奇怪，”他说，“按理说应该很疼的，但你的身体好像不这么觉得。你看——”

他指着我的阴茎。尽管砂纸在摩擦，它还是渐渐硬了起来。

“疼和爽可以同时存在。”他说，“人的身体很神奇。”

他开始加快速度。

砂纸摩擦的疼痛越来越尖锐，但与此同时，那种被摩擦的刺激也在积累，两种完全相反的感觉搅在一起，让我分不清自己在忍受什么，又在渴望什么。

终于，我射了。

精液溅在砂纸上，顺着那些细小的颗粒流下来，弄脏了他的手。

他看着自己的手，皱了皱眉，然后把手伸到我嘴边。

“舔干净。”

我没动。

他等了一会儿，把另一只手伸过来，捏住我的鼻子。

我无法呼吸。只能张开嘴。

他把那只沾着精液的手塞进我嘴里。

“舔。”他说。

我舔了。自己的精液，味道又咸又腥，混着砂纸上掉下来的细沙，在我嘴里咯吱作响。

他满意地点点头，抽出手，在我衣服上擦了擦。

“下次，”他说，“射的时候对准了，射在自己的手套上。然后自己吃下去。”

八

第五天，他摘掉了我的手套。

不是彻底摘掉，是让我自己脱下来。

“脱。”他把我的手解开，退后两步，手里拿着一把刀。

我看着自己的手。那双手套还戴在上面，黑色的，贴合的，像我的第二层皮肤。

“脱。”他又说了一遍。

我试着脱掉它。用右手捏住左手的指尖，往外拉。

手套纹丝不动。

我加力，再拉，还是不动。就好像那双手套真的长在了我手上，和我的皮肤融为了一体。

小黄金看着，笑了起来。

“有意思。”他走过来，抓住我的左手，仔细看着手套和手腕的接缝处。

那里有一条细细的缝隙，但无论我怎么扯，都扯不开。

他拿出刀，把刀尖插进那条缝隙里，开始撬。

刀尖刺进我的皮肤，疼得我倒吸一口冷气。

“忍着。”他说。

他撬开一点缝隙，然后把手指伸进去，硬生生地往下剥。

皮革和皮肤分离的声音很小，但很清晰，像撕开一张贴了很久的创可贴。每剥开一点，就露出下面苍白的皮肤，没有血色，像是从来没见过光。

他剥得很慢，很仔细，从手腕到手背，从手背到手指。每剥开一寸，他就停下来看看，用手指摸摸刚露出来的皮肤。

“凉吗？”他问。

凉。确实凉。那层皮肤从来没有接触过空气，现在突然暴露出来，凉得发麻。

终于，他把整只左手的手套剥了下来。

他把那只手套对着光看，里衬是淡灰色的，有些地方颜色深一些，那是我的汗。

然后他把手套戴在了自己手上。

他的手掌比我小，手套在他手上显得有点松，但皮料柔软，还是贴合得很好。他举起手，张开五指，看着阳光从指缝间透过来。

“舒服。”他说。

他开始用手套摸东西。先摸墙，摸地上的灰尘，摸那个生锈的铁盒子。每摸一样，他就低头看看手套，看那些东西在黑色皮革上留下什么痕迹。

然后他走回来，用那只戴着手套的手，摸我的脸。

手套还是温的，还带着我自己的体温。但那层皮革现在不属于我了，它属于他。他用它摸我的面罩，摸我的眼角，摸我眼角那颗痣。

“你这里有一颗痣。”他说，“我之前没注意到。”

我没说话。

他的手继续往下，摸我的脖子，摸我的锁骨，摸我的胸口。

“你的心跳很快。”他说，“你在怕什么？”

我确实在怕。但怕的不是死，是别的。

他摸了一会儿，停下来，看着我。

“你知道吗，”他说，“这只手套现在是我的了。以后我戴着它，做我想做的事。”

他走到墙角，拿起我的军靴。

那是一双黑色的军靴，厚底，系带，从脚踝到小腿有十几对鞋带孔。靴面是粗糙的皮革，靴底是深深的花纹，曾经沾过巴尔干的泥土、阿富汗的沙尘、非洲的红土。

他用戴着手套的手摸了摸靴面。

“这双靴子，”他说，“你穿过多久了？”

我没回答。

他解开鞋带，把脚伸进去。

他的脚比我小，靴子在他脚上空荡荡的，但他不在乎。他站起来，走了几步，靴子在地上发出沉重的声音。

“有点大。”他说，“但没关系。”

他穿着我的军靴，戴着我的手套，在我面前走来走去。

“你知道吗，”他说，“我现在就是你的一部分。”

九

第六天，他带来了大便。

他自己的大便。

他用我的头盔装着，端到我面前。

“吃。”他说。

我看着那个头盔。淡蓝色的，原本戴在我头上，现在里面装着一坨黄色的东西，稀烂，冒着热气。

我不动。

他等了一会儿，叹了口气。

“你知道吗，”他说，“你有两个选择。一是你现在主动吃，二是以后我每天拉在上面，攒多了再喂你。你自己选。”

我还是不动。

他又叹了口气，把头盔放在地上，站起来。

“行吧。”他说。

他走到墙角，拿起一根水管，接在水龙头上，然后把水管的另一头塞进我嘴里。

水冲进来，灌满我的嘴，灌进喉咙，我呛得咳起来，但水管塞得太深，咳不出来。

他冲了很久，直到我的胃涨得像个气球。

然后他拔掉水管，把我翻过来，脸朝下，开始挤压我的胃。

水混合着胃里的东西喷出来，吐了一地。他把我翻回来，让我看着那滩呕吐物。

“饿吗？”他问。

饿。胃里什么都没有了，饿得要命。

“那滩东西里，有些还能吃。”他说，“你自己挑。”

我没动。

他蹲下来，用手指在呕吐物里拨了拨，挑出一块没消化完的面包，递到我嘴边。

“吃。”

我闭紧嘴。

他把那块面包塞进我的鼻孔。

然后站起来，走了。

那天晚上，他回来的时候，手里拿着那个头盔。里面的东西已经凉了，表面结了一层皮。

他把头盔放在我面前，用刀割断了我手上的尼龙扎带，然后退后几步，看着我。

我看着他，又看看那滩东西，再看看他。

“吃。”他说。

我低下头，把手伸进头盔里。

十

第七天，他开始用砂纸打磨我的龟头。

不是隔着砂纸杯子，是把砂纸直接贴在上面，用手指压着，一圈一圈地磨。

我的身体早就被剥光了。内裤也没了，什么都不剩。他让我躺在地上，双腿分开，用绳子固定住。然后他蹲在我两腿之间，拿着一小块砂纸，开始工作。

“抛光。”他说，“你知道吗，有些东西是需要抛光的。木头，金属，石头，都需要。打磨得越久，就越光滑，越亮。”

砂纸在我的龟头上摩擦，每转一圈，就带走一层薄薄的皮肤。疼，但不是那种尖锐的疼，是钝的，持续的，像火烧一样。

磨一会儿，他就停下来看看，用手指摸摸，试试光滑程度。

“还不行。”他说，“太粗糙了。”

他换了一张更细的砂纸，继续磨。

我开始硬了。

不是因为爽，是因为刺激。那种被反复摩擦的刺激，让身体产生了本能的反应，不管疼不疼。

他看到我硬了，笑了笑。

“你看，”他说，“它喜欢。”

他加快速度。砂纸摩擦的疼痛越来越尖锐，但硬度也在增加，涨得发紫。

他又停下来，从旁边的铁盒子里拿出一根金属棒。

“先润滑一下。”他说。

他把金属棒插进我的尿道。

冰凉。金属的凉和砂纸的火烧混在一起，让我整个人都在发抖。棒子越插越深，我能感觉到它经过龟头，经过冠状沟，一直往里走，走到我不知道的地方。

他插了一会儿，拔出来，上面沾着透明的液体。

“差不多了。”他说。

他重新拿起砂纸，继续磨。

这次磨得更快，更用力。我能感觉到皮肤在破裂，血渗出来，混着那些液体，把砂纸染成红色。

但我还是硬的。

射了。

精液喷出来，喷在他的手上，喷在他手里的砂纸上，喷在我自己的小腹上。

他看着我，又看看自己的手，笑了笑。

他把沾着精液的手伸到我嘴边。

这次不用他捏鼻子，我自己张开了嘴。

十一

第八天，他带来了触手。

不是真的触手，是一个玩具。橡胶做的，深紫色，上面有吸盘，有小刺，很长，很软。

他把玩具洗干净，涂上润滑剂，然后走到我身后。

“趴着。”他说。

我被绑着，趴不了。他就把我从椅子上解下来，让我趴在地上，然后重新绑住我的手和脚。

我趴在那里，脸贴着冰冷的水泥地，能闻见灰尘和尿骚味。

他把玩具的顶端抵在我的后庭上。

“你知道吗，”他说，“这个地方有很多神经。用对了，很爽。用不对，很疼。”

他开始往里推。

疼。不是一般的疼，是那种撕裂的疼，好像身体正在被从内部撑开。我咬紧牙关，不让自己叫出声，但喉咙里还是发出闷闷的声音。

他推得很慢，一边推一边转动玩具，让那些吸盘和小刺刮过肠壁。

“爽吗？”他问。

我没回答。

他继续推，直到整个玩具都进去了，只剩一个底座在外面。

然后他开始抽动。

一下，两下，三下。每一下都让那些吸盘重新刮过刚才刮过的地方，每一下都带来新的疼痛。

但我开始硬了。

不知道为什么会硬，但它就是硬了，硬得发疼，比后面还要疼。

他看到我身下硬起来的阴茎，笑了。

“你看，”他说，“我就说这个地方很爽。”

他加快速度，抽动得越来越快。疼痛和刺激混在一起，分不清哪个是哪个。我只知道自己浑身都在发抖，牙齿咬得咯咯响，但阴茎却越来越硬，涨得好像要爆开。

射了。

精液喷在地上，喷在我自己的脸旁边，离我的嘴只有几寸远。

他停下来，拔出玩具，蹲在我面前。

“吃。”他指着那滩精液。

我低下头，把脸凑过去，伸出舌头，一点一点舔干净。

他看着我舔，满意地点点头。

然后他把那根沾着润滑剂和别的东西的玩具递到我嘴边。

“舔干净。”他说。

我舔了。

十二

第九天，他戴着手套折磨我。

那只手套还是我的。黑色的，真皮的，曾经贴在我手上，现在贴在他手上。

他用那只戴着手套的手摸遍了我的全身。

从脸开始，摸我的面罩，摸我的眼睛，摸我眼角那颗痣。然后往下，摸我的脖子，摸我的胸口，摸我的乳头，捏得我浑身一抖。

“这里敏感。”他记下来。

继续往下，摸我的小腹，摸我的大腿内侧，摸我的阴茎。手套的皮革和我的皮肤摩擦，那种感觉很奇怪——明明是我的手套，明明应该是我熟悉的东西，但现在它属于别人，在别人手上，用它来摸我，像是隔着什么东西触碰自己。

他开始撸动。

用那只戴着我手套的手，握住我的阴茎，上下滑动。皮革的触感和皮肤不一样，更滑，更凉，更陌生。但正是因为陌生，反而带来了新的刺激。

他又让我硬了。

“射吧。”他说。

但射不出来。被他折磨了这么多天，身体已经累了，射不出来了。

他皱了皱眉，加重了手上的力度，加快了速度。但还是射不出来。

他停下来，想了想。

然后他脱下那只手套，把它套在我的阴茎上。

手套还是温的，带着他手的温度。它套在我阴茎上，像一个紧窄的套子，包裹着我，压迫着我。

他开始隔着那层皮革摩擦。

自己的手套，套在自己身上，被别人用手按着，摩擦。

这次射了。

精液喷在手套里面，喷在那层黑色皮革上，被手套兜住，一滴都没漏出来。

他等了一会儿，把手套脱下来，翻过来，里面沾满了我的精液。

他拿着那只手套，递到我面前。

“吃。”他说。

我看着那只手套。黑色的，原本贴在我手上的那层皮革，现在贴着我自己的精液。

我张开嘴，把它含进去。

精液的味道又腥又咸，混着皮革的味道，还有一种说不清的味道，可能是汗，可能是别的。

我吸吮着那只手套，把里面的精液一点一点舔干净。

他看着，笑了。

“你知道吗，”他说，“你吃的，是你自己的东西。射在自己手套上的，自己吃下去。很合理。”

十三

第十天，他穿上了我的军靴。

之前只是试穿，这次是真的穿上。

他让我跪在地上，看着他把脚伸进我的靴子里。那双军靴我穿了不知道多少年，靴面已经有细密的裂纹，靴底的花纹也磨损了不少，但它们还是我的，是我身体的一部分。

他把脚伸进去，系鞋带。一个一个鞋带孔穿过去，从脚踝到小腿，一共十二对。他系得很慢，很仔细，每系一对，就拉紧一下，让靴子更贴合他的脚。

系完之后，他站起来，走了几步。

还是有点大，但比之前好多了。他在靴子里加了鞋垫，让脚更稳。

他走到我面前，抬起一只脚，把靴尖抵在我下巴上。

“舔。”他说。

我看着那只靴子。黑色的，粗糙的皮革，鞋头有些磨损，鞋底沾着泥土。

我低下头，伸出舌头，舔了一下。

皮革的味道，泥土的味道，还有他脚的味道，混在一起。

“用力。”他说。

我用力舔。从鞋尖到鞋面，从鞋面到鞋帮，把那些泥土一点一点舔掉。

他满意地哼了一声，用另一只脚踢了踢我的脸。

“这边也要。”

我转过去，舔另一只。

舔完之后，他蹲下来，用那只戴着我手套的手摸了摸靴子。

“干净了。”他说，“我的靴子。”

十四

第十一天，他用砂纸打磨我的龟头，这一次磨得更久。

“抛光要彻底。”他说，“要磨到发亮。”

他让我躺在地上，双腿分开，固定好。然后他蹲在我两腿之间，手里拿着砂纸，开始工作。

还是那样，一圈一圈地磨。疼，但疼得麻木了。磨一会儿就换更细的砂纸，再磨，再换。

磨了大概两个小时，他停下来，仔细看着我的龟头。

“有光泽了。”他说。

确实有光泽了。那些被磨过的地方，皮肤变得薄而亮，像是涂了一层什么东西。

他伸手摸了摸。

“滑。”他说，“比以前滑。”

他开始撸动。

还是用那只戴着我手套的手，握着我，上下滑动。这次很快，因为太敏感了，被磨薄的皮肤经不起任何摩擦，哪怕是皮革的摩擦也受不了。

射了。

精液喷在他的手套上，喷在那层黑色皮革上。

他举起手，看着那些白色的液体顺着手指流下来。

然后他把手伸到我嘴边。

我张开嘴，舔干净。

十五

第十二天，他让我用砂纸给自己抛光。

他把砂纸塞进我手里，让我自己磨。

“磨。”他说，“磨到发亮。”

我跪在地上，看着自己手里的砂纸，再看看自己的阴茎。

它已经被磨得发红，发亮，肿得不像样子。

我抬起头，看着他。

他站在我面前，穿着我的军靴，戴着我的一只手套，另一只手拿着我的头盔，里面装着他的尿。

“磨。”他又说了一遍。

我低下头，把砂纸按在自己龟头上，开始磨。

疼。比他自己磨还疼，因为我知道自己在做什么，知道每一圈砂纸会带走多少皮肤，会让它变成什么样。

但我还是磨。

一圈，两圈，三圈。

他喝着头盔里的尿，看着我磨。

“快一点。”他说。

我加快速度。

疼得我浑身发抖，但我还是磨。

射了。

精液喷在砂纸上，喷在我手上，喷在地上。

他看着那滩精液，指了指。

我低下头，舔干净。

十六

第十三天，他带来了更多的东西。

玻璃管，金属棒，塑料条，还有一根更粗的橡胶管。

他用那些东西轮流扩张我的尿道，从细到粗，从短到长。每换一根，他就问我一次感觉。

“疼吗？”

疼。

“爽吗？”

我不知道。

他插了很久，直到那根最粗的橡胶管完全没入我的尿道，只剩一小截露在外面。

然后他开始用那只戴着我手套的手，隔着那层皮革，撸动我。

橡胶管在尿道里摩擦，每一次撸动都让它在里面滑动，刮过那些从未被触碰过的地方。

射了。

精液沿着橡胶管流出来，混着润滑剂，混着血，一滴一滴落在地上。

他拔掉橡胶管，让我舔干净。

我舔了。

十七

第十四天，他把我的另一只手套也脱了。

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